“Parole, parole, parole, parole soltanto parole, parole tra noi”: nel 1972, un secolo fa, Mina lanciava la sua celebre canzone sostenendo che in una coppia si pronunciano troppe parole inutili. Nel 1997, venticinque anni dopo, il gruppo “Jalisse” proponeva un ritornello: “fiumi di parole, fiumi di parole tra noi, prima o poi ci portano via”. Infine nel 2004 una canzone di Daniele Silvestri: “parole su parole su milioni di parole, come cellule si scontrano si moltiplicano”. Quale messaggio? Una consapevolezza: che le “parole”, quando sono troppe e rumorose, si scontrano e si moltiplicano, ci sommergono e ci stordiscono, togliendoci la capacità di cogliere la realtà.

Siamo talmente abituati all’ascolto di parole vuote che, quando entriamo in casa, passeggiando o sui mezzi pubblici, riempiamo il silenzio con i nostri hipod, lettori MP3, radio, TV, facebook, messenger…

Essere sommersi da parole scritte, dette, urlate, cantate lenisce la nostra solitudine. Ma quando le parole sono così tante e onnipresenti viene meno il silenzio, e senza il silenzio non c’è neppure ascolto, e senza ascolto “l’altro” diventa insignificante nella mia vita.

Ecco perché Cristo è “La Parola del Padre”! Il “Logos”, il “Verbum”! Non le tante parole, ma l’unica Parola che scaturisce dall’eternità e che dona vita e significato all’esistenza trasformando il silenzio, da solitudine a dolce compagnia della presenza del Padre. L’attesa della Parola che si fece carne e sangue, che è propria del tempo di Avvento, è fatta di silenzio e di veglia, perché per sentire l’arrivo dell’Atteso, abbiamo bisogno di un cuore silenzioso e attento.

Avvento: tempo in cui il silenzio, la veglia e l’attesa esercitano il nostro cuore a percepire “La Parola” del Padre che si rivela.

In questi giorni di novena del Natale, viviamo il silenzio per far spazio alla Parola, perché la nostra vita possa diventare Parola di Dio per gli uomini d’oggi.

A volte s’avverte tutto l’impeto di una Parola che dilaga nello scorrere frenetico della storia. Seppur in sordina - distante da botti, champagne e panettoni – abbiamo salutato un anno consumatosi, per aprire le finestre della storia su un anno vergine, nuovo, liturgico. Ce ne siamo accorti?

Questo è lo spazio accordatoci a “tasso zero” da Dio per ri-alzare lo sguardo a Lui. Eppure, sulla soglia, domina l’eco di una parola di un profeta. Addentrandosi nella riflessione di Isaia, le immagini colpiscono dove le parole non arrivano: sono forti, crude, acerbe, forzute e possenti. Sono immagini che parlano di contaminazione, di stoffa lercia, di fogliame avvizzito e spostato dal vento, quasi un sonno del pensiero, del desiderio, dell’azione, fino a rinfacciare a Dio, Vasaio per scelta, d’essersi allontanato dalla sua creta.

Ai tempi di Isaia s’era appena tornati dall’esilio: occorreva rimettersi in piedi, ringiovanirsi, ritrovare speranze e aneliti perduti. Eppure qualcuno oggi si guarderà attorno, quasi a condividere sull’umana confusione dell’oggi: gli attacchi all’Hotel Taj Mahal, gli “Olindo e Rosa”, le misure contro la crisi, i morti sulle strade, la schiavitù, le sbronze, la noia, la disoccupazione, l’indifferenza, la povertà, il terrorismo, le minacce, l’insicurezza. È un Dio che, apparentemente distratto, sembra trastullarsi nell’Eterno, come ai tempi di Isaia, fino a velarci il suo Volto. Eppure a Dio non è oscuro il sangue terrorista dell’India, quello martire di Mosul, quello bellico dell’Iraq, quello assassino di Erba. Nemmeno la sfida della Spagna senza crocifissi, l’indifferenza festosa degli autobus di Londra, la noia scomposta e cercata dell’uomo indaffarato.

C’è scritto ovunque “Dio ti vede”: negli autogrill e nei cassoni diroccati, nei guardarail e negli zaini degli studenti, nei sedili dell’autobus e nei piloni della luce. Eppure sembra che oggi Dio dica: “Non ti vedo”. Facciamo fatica ad intravedere i nostri lineamenti, le tracce di luce, il frammento di bellezza della creazione.

Siamo creta. Ma vorremmo essere vasi, senza essere lavorati dal vasaio, però. Siamo strani sotto il cielo. Direbbe Isaia: “Signore, non adirarti troppo. Tu sei nostro Padre. Noi siamo argilla e tu Colui che ci da forma”. Rimane una speranza: nonostante tutto, scopriamo un Avvento nuovo, l’invito ad una Speranza, l’Attesa di un Bambino: cioè dell’innocenza, del candore, della limpidezza. È l’ennesima volta per ritornare ad essere creta, fatta funzionare da Mani Sicure e Mani Pulite, come le mani di Maria Immacolata.